FRANKAN

BIBLIÓSCOPO (XVIII)

2009-06-26T18:05:00.006+02:00

“Yo mismo solía tener ambiciones literarias, pero hace mucho tiempo que renuncié a ellas.” (O. WILDE, El retrato de Dorian Gray)

Si no tienes un retrato al óleo que cargue con tus años y tus miserias, al menos procura iluminarte bien ante el espejo para seguir contemplando una imagen favorecida, o menos deteriorada, de tu verdadero rostro. Y recuerda: más profundas son las cicatrices que dejan tus omisiones, que graves los daños colaterales de tus hazañas bélicas y algún otro de tus actos píos.

ECOS MÁGICOS DE SOCIEDAD: LEOS DEBUT

2009-05-21T13:50:00.014+02:00

El 16 de mayo del año de cierta gracia de 2009, ha tenido lugar con gran éxito el estreno mundial y musical de Leo Ballesteros, niño del bosque. Eso sí, de momento, ha debutado sólo como público. Lugar, Konserthuset (Estocolmo), lleno hasta la mismísima escalinata de entrada, donde los turcos venden fresones. Orquesta, la Sinfónica de Gotemburgo bajo la dirección de Gustavo Dudamel, y un atractivo programa integrado por primeros espadas de la categoría de Esa-Peka Salonen ("Insomnia"), Tchaikovsky ("Concierto para violín") y nuestro amado abuelo Ludwig van ("Sinfonía en do menor").

La actuación de Leo en primera fila central, stringendo il tempo e sempre piú allegro, despertó la admiración de los intérpretes, hasta el punto de que el propio concertino invitó al pequeño melómano a subir al escenario una vez acabado el concierto, y le regaló un ramo de flores en señal de gratitud y reconocimiento. Quede constancia de ello y sigamos de cerca, sobre todo yo que soy su padre, a este joven maestro que dará mucho que hablar mientras suenen las sonatas y los astros perseveren en sus fugas.

TUMBA EN UN PARQUE

2009-05-21T00:38:00.013+02:00

Aquí yace August Maximilian Myhrberg,
héroe obstinado y adalid sin patria.
A la sombra del musgo de una piedra,
al son de los chiquillos de una escuela
descansa aqui otro aventurero andante
que conquistó la dicha en la derrota,
Allá en Polonia, en la Ática otomana,
en la soberbia Iberia subyugada,
Honor, Piedad y Entrega como lemas
con dios, sin dios y por los hombres libres.

Nada sirvió de poco y todo cuenta.
Más fuerte fue la arteria que la espada,
más pesaron los trigos que los hierros.
Pero al cabo la tierra no se inmuta
ni con los niños que juegan cantando
ni con las primaveras de las tumbas.

BIBLIÓSCOPO (XVII)

2009-05-19T08:38:00.005+02:00

“La mejora económica sería la clave para la reelección del presidente.” (B. WOODWARD, Greenspan)

No te lamentes de tus malas rachas hasta que tengas la total seguridad de que todo se debe al antipático destino o a la pertinaz conjura de los necios. Antes de nada comprueba si tú has cumplido con tu parte: si así fuera, quizá debas considerar la posibilidad de atenuar alguna de tus virtudes para salir del mal paso.

BIBLIÓSCOPO (XVI)

2009-05-11T15:27:00.004+02:00

“No hablemos de los resultados, porque me entristezco.”
(J. CORTÁZAR, Imagen de John Keats)

Conforme se aproxima el final de cada temporada, sea futbolística o académica, conviene ser prudente si surge la ocasión de tratar ciertos temas o de participar en ciertas conversaciones. Sobre todo cuando los exámenes te parecen retos insuperables o cuando eres seguidor del Atlético. Si en ti coinciden ambas circunstancias, más vale que evites todo contacto humano al menos hasta el soslticio.

LA ANUNCIACIÓN

2009-05-07T21:58:00.003+02:00

Se puede ser muy pobre y tener vaca,
una vaca sin leche ni cornetas.
Se puede ser de por vida lactante
y llegarse a morir a algún establo
sediento y asaetado por las musas.

Se puede andar descalzo y ser amado
sin de ello deducir causas o impuestos.
Se pueden imponer sin condiciones
alas de bogavante a nuestros héroes
y que estallen orquestas y mugidos.

Se puede ser un ángel mentiroso
y salir a volar todas las noches.
Podríamos dormir mientras volamos.
Podríamos bailar mientras dormimos
si mi música anida tus latidos,
si tu respiración mece los míos.

BIBLIÓSCOPO (XV)

2009-05-06T17:20:00.005+02:00

“No era joven ni vieja, sino intensa como lo suelen ser los gitanos.” (C. LOZANO, Sexo, Surrealismo, Dalí y yo)

La edad carece de importancia como dígito, salvo a efectos administrativos. Lo relevante es la intensidad de lo vivido y el ámbito de lo vivible en cada momento. Establecido, pues, que los amperios cuentan más que los años, tú sigue dando calambre y palmas festivas por bulerías.

BIBLIÓSCOPO (XIV)

2009-04-20T09:32:00.005+02:00

“El acto creador no puede invocarse a voluntad, ni tampoco propiciarse con sacrificios rituales.”
(M. KLINE, Scientific American, III.1955)

La inspiración requiere paciencia y una notable dosis de aburrimiento cabalmente administrada. Puestos a esperarla, es preferible hacerlo en una posición cómoda y a resguardo de pólenes, corrientes de aire y visitas indeseadas.

SEAMOS HEREJES

2009-04-17T21:11:00.009+02:00

Seamos optimistas. Ya han salido
los niños al recreo, y una bulla de anaglifos se extiende
como la zarza por las tumbas sin pretendientes.
Multitudes reunidas dando tumbos
manifiestan en silencio su más enérgica repulsa
ante las últimas extirpaciones masivas
de dientes, lenguas y cuerdas vocales.
El paisaje se corrompe de ratas colgando
de los dientes colgados de los desdentados.
El sol se pone.

Seamos lunáticos. Sobre el mundo flotan Tres Soles:
el renco calienta, el bizco ilumina y el más ovante
exhibe su gravedad entre un clamor de lunas y giraldas.
De luz, calor y gloria se nutre el deseo y todo lo vomita
al anochecer sobre las mudas espaldas de las hembras.

Seamos herejes. La vida es un fenómeno diabólico.
La muerte es el umbral de la divinidad.
Cuando empecemos a entenderlo, se enojarán los dioses,
subirá el nivel de las aguas y todos seremos tritones.

SIMIO GARCÍA

2009-04-06T17:37:00.007+02:00

Simio García trepaba a los árboles de la estación,
por eso recuerdo sus brazos largos y las vías y las ramas.
Con los pies pelaba plátanos y daba cuerda a los relojes,
con las manos domaba arañas y les daba sombra,
mientras que a los niños nos trataba con esa indiferencia
propia de los que carecen por completo de maldad
y de bondad. Pero un mismo día me miró dos veces, o eso creí
adivinando su mirada oculta por el paso de los trenes.
Una cuando me caí de un pino ensangrentado.
La otra cuando dejé de llorar por la vergüenza.

Simio García era idéntico a sí mismo.
En el túnel de viento de su perfil convexo
los arcos de las cejas daban las horas de sol,
huía el mentón, la boca avanzaba sin palabras
ni mordiscos y la frente se retractaba
de cualquier posible pensamiento u omisión.

Nunca me habló Simio García, pero tenía un reloj en el tobillo.
Se cuenta que una tarde de tormenta
un rayo le tiró de la copa de otro pino y al caer
sus huesos crujieron como boxeadores rotos.
No lloró, no manó la sangre. Bramó el trueno. Bramó un tren.
Él se sacudió el barro, volvió a trepar, dio cuerda al reloj
y las horas se colgaron para siempre
de las sombras de las ramas como arañas.

BIBLIÓSCOPO (XIII)

2009-04-05T14:02:00.003+02:00

“Nunca, o casi nunca, preguntan los humildes el porqué de lo que tienen que soportar.” (L. F. CÉLINE, Viaje al fin de la noche)

Entre la docilidad del perro (oh amigo del hombre) y la indiferencia del gato (oh amigo de la sardina), tú eres más bien un pato: simpático, pero torpe en tierra, bobo sobre el agua, incapaz de volar a ningún lugar si no es en formación de escuadra. Y lo peor es que soportas más de lo que crees sin cinismo ni curiosidad.

1 DE ABRIL, AGUAS 1000

2009-04-01T22:18:00.007+02:00

No deja de tener guasa que el llamado "April Fish", día de las bromas para el submundo anglosajón y sus satélites, lleve décadas coincidiendo con el Día de la Victoria, por la efeméride del final de la Guerra Civil Española. En los últimos años, la tal Victoria se ha ido diluyendo en una solución de derrota. Y en los últimos meses, el humor del mundo se nos diluye también en salsas cada vez más serias.

Con el 1 de abril bromista poco hay que hacer. Y en lo que respecta al 1 de abril franquista, todavía menos. Si la guerra hubiera acabado el 28 de diciembre, una fecha tan notoria y oportuna, habríamos tenido la pintiparada ocasión de celebrar dos masacres en una sola jornada (y pasar la fiesta siempre al jueves para hacer puente). Porque lo de mezclar a Herodes y los niños con las risas también tiene delito. Muy pintoresco, muy de aguafuerte. Muy hispánico.

LEPANTO Y LOS HIMNOS

2009-03-30T14:21:00.004+02:00

El partido del sábado sirvió para comprobar hasta que punto el juego de la Selección depende no sólo de Blancatorres y los siete enanitos, sino de los resbalones de Senna, que insiste últimamente en enfangar su otrora sencillo e impoluto toque, dejando en tanga a la muy púdica línea de defensa nacional. Esperemos verle en hierba seca antes de sacar conclusiones precipitadas. Pero también quedaron demostradas en el Bernabéu dos hipótesis de orden cívico y cantarín: que abundan los majaderos y que somos analfabetos musicales. Dos bochornos de los que pocos parecen lamentarse.

La bronca al himno turco no provino de un sector minoritario. Es cierto que algún directivo de la RFEF se empeña con buen criterio en censurar este comportamiento deleznable y poco estratégico (sólo sirve para motivar al contrario), pero nadie sabe qué medidas se toman para corregirlo. Por desgracia, se malogró la oportunidad de un uso pedagógico de la televisión, ya que ni Butragueño ni la dicharachera acelga con gafas que le acompaña en la retransmisiones hicieron el más mínimo comentario al respecto. Prefirieron insistir en el "gran ambiente" y otras memadas al uso. Ya lo decía García a propósito del Buitre: "Ni una mala palabra, ni una buena acción". Por favor, que fichen a Álex Corretja o que callen para siempre.

En cuanto al himno español, eso es otro cantar, o más bien otro aullar. Es difícil toparse con una melodía más simple que la del chunda-chunda por antonomasia, que deja a la del Cumpleaños Feliz a la altura de un motete a cuatro voces. Ser incapaces de cantarlo ni medio bien es algo difícil de explicar, como ser del Atleti. Ni siquiera cabe la excusa de que la letra te distrae. Pero es inútil: pocos han logrado entender que la primera frase se repite (y la segunda también), con lo que a lo gutural se suma lo cacofónico, y cualquier espíritu no ya sensible, sino medio afinado, se siente desvalido y sin saber dónde meterse. Propongo a la desesperada sustituir en cada ocasión el himno por un minuto de silencio por la muerte de Beethoven, el pequeño español negro.

En la patria de Domingo, Carreras y Caballé, en la nación que inventó la etiqueta, la diplomacia moderna y el futbolín, la excelencia siempre ha sido una anomalía. Somos los sordos de Lepanto, despreciamos cuanto ignoramos, aullamos con la boca llena y así nos va en cuanto salimos del bar del barrio. Así nos hacemos querer, así nos hacemos respetar. Y ahora, vámonos a Estambul, a dar una vuelta por el Gran Bazar cantando el chunda chunda y haciendo amigos.

DESMEMORIA

2009-03-28T16:24:00.003+01:00

El pasado es un océano que gana tiempo de olas
a esa playa insolente del ahora,
al arenal donde se clavan los gerundios,
donde las memorias medio ahogadas
extienden sus brazos
y sus branquias.

Tiene memoria cuando quiere el hombre
como la pierden las mujeres cuando bailan.
Tienen memoria los círculos concéntricos
del tronco de los árboles del sueño,
como la pierden los náufragos de sed locos salada.
Como memoria y desmemoria de la ausencia
se evaporan en la almohada hundida,
en un eco, en la nieve de los trópicos, en el vaho
abandonado
en un espejo.

Por eso, olvido, queriendo has recordado
que ella es el mar, gerundio y playa
donde arriba alegremente tu naufragio.
El espejo donde queda
varado
tu aliento.

LA PINTÚ RELÁ

2009-03-27T17:00:00.012+01:00

Una canción cubista (1991). Da lo mismo dar un salto, da lo mismo dejarlo de dar. Da lo mismo ser un sapo que ser un pez.

CANCIÓN DEL MAGO

2009-03-26T19:03:00.005+01:00

Un mago vino a buscarte,
a buscarte en el desierto.
De su capa sacó un brazo
y de la manga un sombrero
y de la copa un conejo.

De su rabito una escoba,
de su palo una varita,
de su estrella una espada,
de su filo una flor,
de su perfume un enigma,
de su secreto un piano,
de cada tecla un camello,
de sus jorobas oasis,
de sus palmeras espejos,
de sus azogues hechizos,
de sus palabras tu nombre.

Al pronunciarlo
se conjuró un tornado,
una nube de polvo
desdibujó la magia
y al mago
el viento
le arrebató el valor
para encontrarte.

EL DÍA DEL PADRE

2009-03-24T21:46:00.005+01:00

Decir que le debo la vida a mi padre sería como no decir nada, como seguir buscando la razón perpleja de mi existencia en los azares, en los dioses, en la diástole del big bang desde el silencio primigenio hasta mi llanto de neonato. Más bien es a la vida a quien debo que me encadenara a mi padre. Vivan las cadenas, las amables e invisibles, las que ligan nuestros genes y permiten que se liguen a otra escala peripecias y venturas.

Gracias a la vida, que me dio a mi padre. Gracias a mi padre, a sus manos fuertes, a sus ojos limpios, a todas sus palabras. Gracias por haberme dado lo mucho, lo único que tengo: mis amores, mis tesoros, mi sereno principado y el recuerdo de su voz. Que su voz es el cénit de toda música es algo que ni los más extravagantes musicólogos podrían discutirme. Que su mirada es el magma que alumbra el interior del mundo y lo sosiega, es algo que sólo saben aquellos que por él fueron mirados, que por él fueron amados.

Ahora que voy sabiendo lo que quiero, que me alivia no aspirar a lo insensato, ahora que por fin ya sé lo que me digo, sólo busco la gloria de seguir sus huellas con mi pobre libreta de caminos por estas tierras de dios y de los pájaros. Y al cabo regresar al mismo sitio. Al corazón de mis cachorros, para que acaso lleguen a sentir por mí lo que yo siento por mi padre, y todos juntos vibremos tan alegres con las supercuerdas del bendito universo.

EL OJO DEL OJO DE HALCÓN

2009-03-23T14:33:00.005+01:00

El ojo de halcón es un curioso dispositivo que, mediante la combinación de óptica e informática, determina el bote exacto de una bola de tenis en caso de dudas. El tenis, al contrario que el fútbol, no considera que el factor humano de los árbitros (su falible percepción y su problemática subjetividad) sea una parte inherente del juego, y ha decidido emplear sin grandes alharacas una solución tecnológica para atenuarlo. En el fútbol, lo más osado al respecto parece ser el pinganillo que comunica al árbitro con sus ayudantes: no resuelve error alguno, pero ahorra innecesarios trotes cochineros. Un prodigio que se podría completar con funciones de móvil y mp3 para hacerles más llevaderos algunos partidos soporíferos y de poco pitar.

Pero hablábamos de tenis, deporte más noble. Desde luego, hay tenistas que dudan de la eficacia e incluso de la pertinencia de semejante ojo, sobre todo cuando éste confirma una decisión contraria a sus intereses. Pero en general, existe un consenso suficiente para aceptar que sea su precisa mirada la última que examine las líneas.

El consenso, condición necesaria de todo arbitraje, exige no sólo asumir la supuesta y deseable infalibilidad del procedimiento, sino sobre todo reconocer en éste una imparcialidad a prueba de dudas. El halcón verá mejor o peor, pero no va con nadie. Esa es su virtud, esa es la razón de que se acaten sus decisiones, con alegría o sin ella y maricón el que no bote.

Ahora bien, hoy por hoy, detrás de una gran máquina siempre hay un gran merluzo, un ser con ojos y nervios bajo sospecha. Y cuando vence la paranoia, cabe pensar que se alzarán voces proponiendo vigilar a quien vigila al vigilante. De todo ha de haber en la pista del Señor, pero para tanto lío mejor nos arbitramos solos, como en el recreo.

Y ESTO, POR LA FINAL QUE ME PERDÍ

2009-03-21T13:40:00.005+01:00

Indian Wells no es Mar del Plata, pero como si lo fuera. En la última final de la Davis, Vamosrafa Nadal perdió la ocasión de responder al reto deportivo y escatológico que le esperaba en Argentina. Ahora, en el Masters Series californiano, las dos victorias consecutivas que acaba de ligar el español contra Nalbandian (todo un portero de noche) y Del Potro (toda una hipófisis zancuda) parecen cerrar el círculo que entonces quedara abierto y supurando, sobre todo entre los aficionados al tenis y al pensamiento hipotético.

Pues bien, cerrado queda, no se hable más. Todo conforme a la más estricta justicia poética, tan invocada en nuestros días acaso por ser la única justicia que nos queda. Dicho sea de paso.

PD. Si a Nadal se le enganchan los calzones en el orto, a Del Potro se le engancha una pernera en el sudor del muslo izquierdo. Qué espectáculo tan grosero en un deporte tan bello. Sugiero que en lugar de tantos fisioterapeutas, la ATP disponga unas sastras de lencería a pie de pista.

FOCAS DESBOCADAS

2009-03-18T21:33:00.007+01:00

A quién le extraña que los humanos se precipiten
como focas desbocadas al abismo
y no haya medio de frenar la comunión del vértigo.
Este mundo adolescente abre sus poros
para sumirnos por los pies,
la tierra tiembla, hasta los ogros tienen miedo.
Torres más altas han caído y la caridad empieza por una trola.

Pero la tierra tiembla cada día bajo el peso de las focas
sin necesidad de alardes pirotécnicos.
Fanáticos como somos de nosotros mismos,
la guerra nos estalla en el patio del colegio,
en las sudadas alcobas, en las colas del mercado,
en los atascos de tráfico, en los estadios de fútbol,
en las tribunas y en las mezquitas.
Cuando llegan los ejércitos ya no quedan civiles:
todos somos soldaditos, kamikazes, focas suicidas,
celosas monjas condenadas a la hecatombe.

Sin embargo, hay razones para estar alegres.
Quien tenga oídos, que escuche
la música del porvenir,
la gran sonata.

CHALADOS CON LOCOS CACHARROS

2009-03-17T12:11:00.007+01:00

Es una hermosa tarde de primavera, callan los gallos y las alimañas del parque afilan sus labios para la caza nocturna con el pulso de tambores cercanos.

Hay tableros de ajedrez bajo un magnolio. Junto al tronco presencio cómo un goloso artilugio sin rostro de enésima generación le come la dama blanca a un joven maestro polaco, obligándole a abandonar la batalla entre sollozos y bombonas de butano.

Y es que las máquinas te salen buenas o te salen malas, como los maridos, las sandías y las manos de póker. Mas el riesgo, cuanto más desmedido, menos intimida al ser humano, que persevera en su chaladura fabricando locos cacharros para estirar sus capacidades mecánicas y aritméticas. La ortopedia se convirtió en simbiosis, y al cabo las prótesis seremos nosotros.

De acuerdo, quizá esto ayude a paliar la obstinación de nuestras desdichas. Me imagino incluso soportando que una máquina nos salga mala, insípida, ingrata, ambiciosa o adúltera. Lo difícil será tolerar que nos coma y además nos gane la partida. De ello nos advierten esta tarde los tambores.

LAS OVEJAS DEL REY

2009-03-14T13:41:00.002+01:00

Se abre el telón y bajo la lluvia de abril
mil quinientos niños de la escuela de Adolf Fredrik
cantan su canción a las ovejas del rey,
reunidas en el prado para tan solemne ocasión
con las orejas atentas y lanudas.

Los rebaños reales y los niños cantarinos,
devotos melómanos por raza y tradición,
gozan de derecho a cantar y a que les canten
como se reconoce tácitamente en la Paz de Westfalia.
Y mientras sigan despegando generaciones
de niños y corderos, allí la canción será cantada
y templará borrascas elevándose sobre las cumbres,
los cóndores, los ufos y los globos sonda
hasta diluirse en los ricos pastos de la estratosfera.

Ojalá todos los asuntos del mundo se ordenaran
de modo tan cabal y armónico. Pero nuestros madrigales
no acallan los balidos y las primaveras se consagran
a estacazos. Razas sordas, tradiciones insensatas,
tempestad y sol de suplicio: la tierra se resquebraja,
nos parte y nos separa. No nos dimos cuenta,
y en el descuido
nos dejaron sin canción,
nos quedamos sin prado.

BENJAMÍN, O EL FUTURO YA ESTÁ AQUÍ

2009-03-09T14:51:00.002+01:00

Cargando a duras penas con su karma tragicómico, una de cal y veinte de arena, el Club Atlético persiste en su deambular de pollo sin cabeza, desplumado y recocido en un calderón. ¿Dónde piensan engancharle la peineta?

El argumento ya es cansino, el eterno retorno de lo idéntico. Si hubiera una sincera voluntad de futuro, más allá de la economía especulativa y de reponer Verano azul, lo primero que deberían hacer los capos del Club Atlético es firmar un precontrato con el hijo de Agüero, antes de que su padre tome las de Villa-Diego. Ya mismo, en caliente, a placentita quitada. A Messi, con genes del todo plebeyos, también lo ficharon de niño, y ahí lo tenemos, aún adolescente, convertido en el chupón del recreo. Es que la pelota es suya, se la compró su padre.

Con semejantes apellidos (un auténtico Rivera Ordóñez del balompié), y si Benjamín no les sale paquirrín, las décadas de ostracismo del club habrán servido para criar una perla o como mínimo un jordicruyff. En cualquier caso, el futuro Estadio Gilmarín verá retozar en el pasto a un jugador capaz de quitarle la novia a Casillas, y que a poco que meta un par de goles a la Cultural Leonesa, habrá reunido méritos suficientes para recibir la Medalla de las Bellas Artes. Esta condecoración podría ser exhibida en las vitrinas del club como lo más parecido a un título, aunque vicario, conquistado tras unos 40 años de travesía del desierto viendo como vuelve a morírsenos Chanquete.

Dicho esto, yo me postulo modestamente como Director Deportivo, Oráculo y Ama de Cría. Si es que planificando con imaginación y talento, el futuro se pone a huevo. Yes, we can, very well fandango. O si no, que les patrocinen los yanquis, que para eso lucen sus colores.

PREJUICIOS DE ULTRATUMBA

2009-03-03T13:24:00.006+01:00

Como la juventud está en el alma
con cien años ya soy joven como el magma, como el agua.
Como la juventud está al fondo a la derecha
al fin sé lo que quiero, lo que guardo entre las manos.
Como la juventud está en la planta sótano
ya soy duro como la piedra que os sostiene,
sabio como la fuerza que os trastorna,
limpio como el corazón que temo.

Como la juventud está en los peces abisales
poseo el valor y la destreza de quien gobierna un submarino.
Como la juventud está en la sopa
no soy de esos barquitos prisioneros
embutidos de pompa en sus botellas
que naufragan en las acequias del alba.
Como la juventud está en la herida
yo gozo sin sufrir como un halcón en celo.

Mas presas y rapaces me consideran loco
y ni mis camaradas me siguen la corriente.
¿Habrá de ir mi procesión por dentro
como dicen que se fue mi juventud por donde fuera?

Pues si la juventud está en la sangre,
mi corazón se raja,
mi piedra se derrumba
sin botella ni pompa ni certeza.
Si está en el agua, apenas soy ya un seco
despojo moribundo, si en los dientes,
desdentado.

¡Muertos, morid! La juventud no es nada.
Por eso está en el alma
y a mis doscientos años seré joven
como los ríos de lava, como el aire.

NATURA CONTRA NATURA...

2009-03-02T12:32:00.008+01:00

...o Tontolandia revisited. Para empezar, sopa de siglas: desde el PNV se advierte que un gobierno del PSE con votos del PP y de UPD constituiría un pacto contra natura, un frente españolista.

Idéntica lógica permite concluir que la alianza entre el PNV (católico, bífido y bicéfalo) y EBB (zurda, proabortista y antitaurina) para gobernar durante dos legislaturas, también habría sido contra natura, una suerte de frente nacionalista. Pero así es la política, el pecado nefando por antonomasia. En Gomorra y Sodoma, capitales del mundo civilizado, por doquier se alzan estatuas de caspa para celebrar a sus santos patrones.

Por lo demás, como es tradición en Tontolandia, de nuevo parece que todos hayan ganado las elecciones. Salvo Izquierda Unida y sus mariachis, que las pierden siempre.

POR DENTRO

2009-02-28T20:25:00.010+01:00

Amar por dentro.
Plenitudes del vértigo y la entraña.
Haber amado.
Síntesis de glúcidos y lípidos.
Poder odiar.
Poder por dentro. Odiar, haber amado.
Ácidos, bilis, bolo alimenticio.
Manjar de las bacterias y detrito
para abonar la siembra de otros monstruos.

(Menos mal que aún nos queda
el boliche encantado)

ET NATUS EST

2009-02-27T18:08:00.006+01:00

Parodia de parodias, que es como reírse de sí mismo desde un lado par del túnel de un espejo. Ahora bien, todo muy navideño, que ya es parodiar...

BIBLIÓSCOPO (XII)

2009-02-25T11:50:00.005+01:00

Pero esta vez no le llegó ni siquiera una respuesta de cortesía.” (D. BODANIS, E=mc2)

No, el silencio administrativo no es la ausencia de ruido en las gestorías y las delegaciones de hacienda. Pero admite que ni siquiera la respuesta más cortés puede paliar la decepción que te causa una negativa. Más valen los síes maleducados que todos los noes silentes o cantarines. En cuanto a éstos, ya lo dice el bolero: "Si tú me dices no, lo dejo todo."

BAILE DE LOS MONSTRUOS

2009-02-23T16:34:00.003+01:00

baile de los monstruos
dulce compañía
tira del ovillo para oír la melodía
hilo de la luna
pan de cada día

baile de las piedras
órbita de urano
agua de la fuente sólo bebo de tu mano
niña del desierto
vértigo del llano

baile de los bailes
sombra de la esfera
si pierdes el paso rodarás por la escalera
hija de las olas
flor de mi pecera

baile de mandalas
dulce simetría
si fuera un secreto
fuego de mis alas
te lo cantaría

FANTASÍA DE LAS CASITAS

2009-02-19T17:22:00.007+01:00

Toda persona, por el mero hecho de llevar una gorrilla,
posee el derecho inalienable a comprar una vivienda digna
con un geranio en la ventana,
con una tele en cada alcoba
y un teléfono cargando en cada enchufe.
Una casita alegre en que vivir encadenados
por el resto de las transmigraciones del alma
como viven los profetas en sus libros,
dicho sea sin ánimo de ofender, que Dios nos libre,
a las religiones y entidades financieras
envueltas en la cuestión. Así son nuestras vidas de pescados,
así nuestra sagrada Hipotecracia: amable y despiadada.
Con soltura tiende sus anzuelos y nosotros,
coleteando de ansia en un barril,
qué vamos a hacer sino picar agradecidos.

Cada uno en su casita de chocolate,
cada cual con su portátil y su móvil,
prótesis que colman
nuestras vidas sedentarias.
Dos y tres excursiones semanales
a los centros comerciales de concentración
con localizadores infiltrados en el ceño
para que no nos extraviemos por los patios.
Para que nos puedan cobrar
nuestras deudas
así como nosotros cobraremos
a nuestros deudores.
Para no dejarnos huir de la tentación.
Amén. Galeras. Gorritas.
Casitas de chocolate blanco.

BIBLIÓSCOPO (XI)

2009-02-18T09:52:00.007+01:00

“Y parecía indicar que todo se había acabado: la búsqueda del amor, la creencia en su supremacía.” (M. AMIS, Experiencia)

Los peores cambios de ánimo son aquellos que te inducen a creer que son definitivos, disimulando así su condición de estados transitorios en tu camino hacia los no-lugares. Esa naturaleza tramposa provoca un parpadeo entre el sentir genuino y la neurosis. Un poco de perspectiva, por favor: clava lejos tu mirada, otea el horizonte y estudia los puntos de fuga.

DE LA IMAGINACIÓN

2009-02-17T11:16:00.010+01:00

Si la imaginación
es una doble fuente,
de un caño mana gente
del otro sinrazón.

Traiciona a los más fieles
y al que es traidor consiente,
se quiere adolescente,
se entrega a la impiedad.

Mas no ha de ser verdad
ni norma ni tabú
lo que es del inconsciente.

¿Será que Belcebú
me ha trucado el sentido?
¿O habrá sido Cupido?

CHRISTE

2009-02-16T11:56:00.005+01:00

Trompas y cuerdas llaman al Christe en fa sostenido menor. La soprano canta su frase y la cede al bajo, para iniciar un contrapunto que concluye por sorpresa repitiendo un Re en lugar del esperado Mi. No pasa nada, todo en orden; al fin y al cabo es la séptima que permitirá modular a La mayor. Sin embargo, para mí esa nota (4' 16'') anuncia lo que ha de seguir: el hombre solo ante el dios del universo en el drama musical más sobrecogedor que jamás se haya escrito.

Beethoven: Missa Solemnis en Re mayor, op. 123.
Moser-Schwarz-Kollo-Moll, Hilversum Radio Chorus.
Leonard Bernstein, Concertgebouw Orchestra

BIBLIÓSCOPO (X)

2009-02-12T13:45:00.003+01:00

“¿Hay alguien que, aceptando esto, pueda sostener que todas las cosas no están llenas de dioses?” (PLATÓN, Leyes)

Aceptando “esto”, y si las cosas están tan llenas de dioses, ¿no habrán por ello de ser, estas mismas cosas, dioses o excrecencias de los dioses? Sea como fuere, es un alivio que no todos los días te levantes panteísta, y que antes del segundo sol-y-sombra a cualquiera le resulte difícil plantearse premisas metafísicas de tanta enjundia.

FISONOMÍAS (III)

2009-02-11T18:23:00.007+01:00

Lo reconozco, llego tarde. Pero es que hasta ayer no viví la epifanía. Son muchos años sin ver a Brook Shields en movimiento (y casi siempre desnuda): "Pretty Girl", "El Lago Azul"... Ella y yo éramos tan jóvenes. En cuanto a Jackson, para mí siempre será, y así lo prefiero, el hermano mayor de Robinho. De su depravada metamorfosis no quiero acordarme, aunque me acuerdo.

Pero he aquí que viendo "Lipstick Jungle", un remedo de "Sex and the City" donde la Shields aparece vestida y madura, supe al instante lo que Michael le pedía a cada cirujano: "Doc, porfi, déjame como mi mejor amiga." Y sí, le han ido dejando como ella, pero más bien como el reflejo espectral de la cursilinda actriz, la Verónica Mengod del Imperio: en concreto, como su cadáver. Más que operaciones de estética, el pobre chavalillo ha sufrido un thriller de sucesivas autopsias. Más que los colegas del doctor House, le han operado los amigos de Tim Burton.

Otro día daré mi explicación cubista del devenir de MJ. Adelanto que me temo se deba a una posesión diabólica, sutil, eficaz, devastadora. ¿El diablo en cuestión? Prince, quién si no.

GLORIETA SOBRE GLORIETA

2009-02-11T16:32:00.007+01:00

Soplan malos vientos, dicen. Y no es que lo digan: es que soplan. Se caen los árboles sobre los tejados, los tejados sobre la gente, la gente se cae una encima de otra. Grandes olas se llevan a los incautos, a unos a la ruina, a otros al fondo del mar, que no deja de ser otra forma más drástica de ruina. ¿Qué hacer ante tiempos tan furiosos? ¿Qué postura adoptar? Yo sugeriría una postura aerodinámica, y esperar que el huracán no te lleve por delante y con el tiempo, con la primavera del dinero y de los meteoros, todo se vaya colocando cabalmente según un orden fulminante, como dijo Breton el simpático.

Entre tanto, como si tal cosa, el Gobierno propone paliar los efectos de la crisis con una suerte de medidas homeopáticas: ya que nuestro modelo económico, basado en la construcción en cemento y naipe, se derrumba, concedamos nuevas ayudas a los ayuntamientos para que redecoren su hogar. Nunca es mal momento para ir a IKEA.

Hay que reconocer que se trata de una decisión democrática hasta los tuétanos: devolver el poder al pueblo. En concreto, a Villatocinos de Artajo, cuyo alcalde decidirá en breve la contratación de todos los que, entre sus fieles votantes, se encuentren en paro, sea obrero o simplemente cinético.

El proyecto no es baladí: ya que no caben más balaustradas de yeso, que resultan tan prácticas y decorativas para separar el ganado de la ciudadanía, se construirán nuevas glorietas. Cierto que tampoco caben más glorietas, no hay tramos de calzada libres, pero ello no es óbice para innovar, palabra mágica: se erigirán, donde se estime conveniente, glorietas sobre glorietas. Es más, las glorietas superiores serán levógiras, de manera que los traficantes (sic) den vueltas en sentido contrario a las agujas del reloj, con lo que además se gana tiempo. En definitiva, otro éxito del gobierno, que donde pone el ojo, pone el mejor gestor en el mejor puesto. Que aprenda Obama, el otro simpático.

Podría parecer que estoy en contra de las glorietas, dado el cachondeo que me traigo. Antes al contrario: suelo perderme en ellas, degustando la hermosa sensación de recrearme en decidir qué salida tomar. A veces doy hasta tres y cuatro vueltas, las últimas ya del todo innecesarias, por puro placer, gustándome.

¿Que cuál es el secreto de tanto goce? Muy sencillo. Las glorietas me permiten ejercer, una vez dentro, el único poder a mi alcance: el de la preferencia. Qué más puede pedir un paria en días de furia.

PLEGARIA SUCIA

2009-02-11T10:48:00.008+01:00

Martiriza tu pudor, cuerpo desnudo.
Sal de tu ensueño, escandalízanos.
Muéstranos tu pecho misericordioso
a los niños más indignos e indecentes,
a los hipócritas, los espectros lúbricos
de la ciudad de la sed y de los hombres.
Exhíbete en el flan de tu vergüenza,
déjanos tatuarte las infamias
sin excusa de playas ni de alcobas
sin más naturaleza que tus piernas desplegadas,
tus manos a la espalda, tu vanidad ausente.

Cuerpo presente, bebido y devorado,
mantequilla, emperatriz, dibujo de agua,
baila por nuestros bulevares y mercados persas,
tómanos el pulso, súbenos la fiebre
y haz que imploremos impotentes
una sola gota
desprendida
salada
diminuta
punto final de la pasión de tu victoria.

NÓMADA

2009-02-08T20:45:00.005+01:00

Quien ha sobrevivido a un terremoto
debe quemar la casa y el sombrero.
Curtir su soledad en los caminos
abiertos por el fuego y las arañas.

Leal al horizonte del desierto,
ha de rodar desnudo por las dunas
hasta que salgan los escarabajos
ocultos en los puntos de los dados
a bendecir su suerte y a dictarla.

(Soy nómada, soy libre o estoy loco.
La tierra tiembla y yo prendo una hoguera.)

BIBLIÓSCOPO (IX)

2009-01-26T11:43:00.001+01:00

“Hervía la tierra entera y las corrientes de Océano y el Ponto estéril.” (HESÍODO, Teogonía)

Si las aterradoras profecías sobre el cambio climático resultan ciertas y mañana no llueve, más vale que no salgas a la calle sin un sombrero de charro, una garrafa de agua embotellada y un flotador de pato inflado con helio. En el peor caso, puedes emigrar a Doñana.

LOS HERMOSOS NOMBRES

2008-12-29T20:43:00.009+01:00

Érase una vez un hombre que tuvo tres hijas
de un solo redoble de timbal mojado:
Fantasía, Cromática y Fuga.
De un quejido de trompetas rojas
dos niñas más le nacieron, alegres y sonoras
como dos triángulos: Mágica y Matemática.
Luego vino la noche, mas la arrastró el aire.
Demasiadas notas, querida vieja oscura...

Con aquel viento luminoso brotó el hijo
de la melena de un felino astuto:
Dragón le llamaron las Sibilas,
Águila las hadas de los cuentos.
El pequeño fue la flor del gineceo
marcando el compás con sus once estambres,
hasta que regresó la noche sin el viento
y se hizo el plomo mudo para todos.

Fue entonces cuando el padre excavó el pozo
que hoy estudian con fervor los zapadores.
Y allí se refugió con sus cachorros
soñando cielo en los inframundos
con los topitos blancos, sordos, ciegos, visionarios,
esperando a que cesara el silencio
para seguir cantando
sus hermosos nombres.

BEETHOVEN, ÉL SÍ, UN HOMBRE

2008-12-23T12:02:00.010+01:00

La fuga de la descomunal 'Hammerklavier' (1818), o cómo la severidad de la forma arcaizante se proyecta hacia el futuro como una penúltima lección a las vanguardias por venir. Música inconcebible, concebida por un sordo. Un hombre, este sí. El más noble, el más valiente, el que robó el fuego de los dioses. Prometeo, Ludwig van, el pequeño Español Negro.

El piano que da título a la sonata, un robusto prototipo regalado al compositor por su constructor inglés, Broadwood, acabó años más tarde en casa de Franz Liszt. El húngaro, a la sazón mejor pianista del mundo (él demostraría que esta sonata era "ejecutable"), atesoró pero nunca tocó este legendario instrumento: "No soy digno de posar mis manos sobre las teclas que pulsaba el maestro".

Sonata nº 29 en si bemol mayor, op. 106, 'Große Sonate für das Hammerklavier'. (Alfred Brendel)

¿ERA HUMANO MOZART?

2008-12-19T13:05:00.007+01:00

Yo no lo creo, nada hay que lo pruebe y todos los indicios están en contra. El llamado Wolfgang Amadeus Mozart bien pudo ser un avatar del Ángel Caído, una anomalía benéfica que Dios consintió desprevenido antes de estampar de nuevo a Lucifer contra la Tierra.

Concierto para piano nº 27 en si bemol mayor, KV 595, III mov.
(Aleksandar Madžar. Royal Philharmonic Orchestra, A. Previn)

BIBLIÓSCOPO (VIII)

2008-12-18T14:41:00.004+01:00

“Tres no es tan par como dos.” (ARISTÓTELES, Metafísica)

Tú, que eres uno e impar, has de saber que cuando te emparejas, nada hay más seguro que buscar la compañía de terceros para volver a gozar o a padecer de tu vieja soledad de isótopo inestable.

Por lo demás, esta frase de la 'Metafísica' deja claro por qué Aristóteles se convirtió en la lumbrera oficial de Occidente.

LA MOSCA DESVELADA

2008-12-17T13:38:00.008+01:00

Una mosca vuela en el pasillo. Su vuelo desafía la inercia, insistiendo en una trayectoria paralelepípeda que la obliga a unos giros imposibles, de tan rectos, para nuestra aún modesta tecnología aeronáutica. Tras unos minutos de observación hipnótica, no me cabe duda de que la mosca es una nave. Con toda probabilidad, de origen extraterrestre, quizá impulsada por neutrinos u otras bolitas rápidas y respetuosas con el medio ambiente.

He de reconocer que aún no tengo claro quién la tripula o lo que transporta. Me concederé para ello otros cinco minutos. Especulo con que se trate acaso de naves sin piloto, autorreplicantes y tan astutas como para hacerse pasar por criaturas terrícolas hasta completar su misión. Mientras tanto, estos adelantados de su civilización llevan demorándose millones de años tan a gusto aquí en la Tierra, planeta que han colonizado por completo sin necesidad de agredirlo ni agotarlo.

En cuanto a mí, sólo me queda reclamar el honor de haber descubierto el misterio de las moscas y del zumbar perfecto de su motorcillo. El Nobel me espera, justo cuando empezaba a resignarme al anonimato de los insectos ignorados. El mío. Qué caprichoso es el destino de los genios.

POSDATA DEL CEREBRO

2008-12-15T20:10:00.000+01:00

PD. La Ciencia afirma que la más compleja organización de materia del universo conocido es el cerebro humano. Sin embargo, hay un aspecto desconcertante y poco comentado en todo esto. Uno se esperaría que la materia eligiera una forma más espectacular para lucir su producto estrella, y resulta que nos viene con esta cosa insulsa, amorfa: un kilo de sesos. La materia a veces es bien hortera. Luego decimos de los yanquis.

LA VIDA NO ES VITAL, PERO ES GRACIOSA

2008-12-15T02:31:00.007+01:00

La vida es un fenómeno complejo. Visible y sin embargo misteriosa, la vida resulta de la manera peculiar -y al parecer casual- en que se organiza una parte ínfima de la materia conocida del universo. El resto, es decir, casi todo, no es más que mucho fuego y mucha piedra, un paisaje bastante monótono y simplón si se compara con la gracia de las moléculas cuando se estructuran para formar una ameba, un besugo, un limón o una vecina de enfrente.

Pero toda la gracia del mundo no basta para negar lo evidente: la vida no es vital a escala cósmica. De hecho, este avatar de la materia y la energía apenas constituye una singularidad muy restringida, una anomalía sin efecto alguno en el devenir de las estrellas.

La vida (es un decir) se conforma con poco y va a lo suyo. Lo único que pretende es proliferar como sea y donde pueda. Nacimiento, reproducción y muerte: lo demás es puro excipiente, daños y logros colaterales, peripecias insignificantes en la inmensidad del maldito universo y de su monstruoso calendario.

Ahora bien, la vida es paciente y tenaz como una madre nutricia. Así que cabe pensar (pensar…) que, con el transcurrir descuidado de los eones, las galaxias se fueran convirtiendo sin premuras en un suculento caldo de cultivo, la materia orgánica acabara por superar a la inorgánica y toda la esfera celestial se transformara en un jardín. ¿Al fin el Edén? ¿Al fin sólo la nada fuera del Paraíso? Si así fuera, por lo menos el gran absurdo tendría un poco de sentido. Lo sé, no hay carbono suficiente para sembrar tanto erial, pero la vida es un fenómeno complejo, visible y misterioso. Y es tenaz. Mucho.

EL HOMBRE ANUNCIO

2008-12-12T13:13:00.010+01:00

Soy un hombre anuncio a la deriva,
al pairo en la rambla océana de los diluvios,
mas no pierdo de vista el equilibrio
al compás del columpio abandonado.
Los niños han vuelto a las escuelas
y yo también estoy contento:
no tengo frío,
no tengo tabaco,
doy más por menos. Hago
de tu gata un sayo, de tu gorrita
un serón, de tu jardín
un piano, de un corazón
tu dos de espadas, de nuestros ojos
una clepsidra de ámbar para fijar los segundos en los siglos,
para sitiarlos hasta que la muerte los libere.

Soy un hombre anuncio cada vez más cerca
de alcanzar la perfección, de reinar con alevosía
sobre los títeres y las prosopopeyas.
Pues cuando me corone hablaré tres lenguas.
Callaré otras tres, las de mis padres.
Y si hubiere séptima,
será una bella lengua muerta larga y húmeda
de la que se conserven apenas los gemidos,
lo salado, lo insaciable.

Soy un hombre anuncio, soy feliz y si quisiera
anunciaría el Apocalipsis sin venir a cuento.
Pero yo no revelo: yo reverbero. Será por eso
que no tengo frío y que mantengo
el ritmo inexplicable de los columpios solitarios.

BIBLIÓSCOPO (VII)

2008-12-11T13:34:00.006+01:00

“Los animales nacieron originariamente en lo húmedo y después los unos de los otros.” (HIPÓLITO, Refutatio)

Los animales, como es sabido, somos todos unos guarros. Ojalá fuéramos briznas de hierba, siempre en abigarrada compañía y, sin embargo, transpirando todas juntas el fresco aroma del rocío, incluso en horas punta. Confiesa: ¿no has temido nunca, embutido de mañana en un vagoncito del Metro, que el altavoz anuncie cordialmente: “Próxima parada, Mauthausen”?

SABER Y JUGAR

2008-12-09T13:48:00.010+01:00

EL BARÇA
El FC Barcelona SABE A LO QUE JUEGA. Así que juega a lo que sabe. Por eso, y con sus Messis y Pavones (Messi también es un pavón), empequeñece a los demás equipos. Contra el Barça, todos parecen menos de lo que son, y hasta más bajitos. Véase el Valencia, recuérdese el Sevilla. En el Barça la toca bien hasta el masajista, dicho sea sin ánimo de perturbar el horario infantil. Desde la pretemporada, no ha habido un solo encuentro en que no haya dominado por completo el juego. Además ha ganado casi todos los partidos, pero esto, sin ser poco, no es lo fundamental, a saber: el ánimo, la asunción de su superioridad, la divina proporción al combinar el poderío físico y el virtuosismo de sus jugadores, la existencia de un plan que permite actuar aparentemente de memoria al margen del resultado, del campo, de los futbolistas alineados. La potra de Laporta, la gola de Guardiola.

Larga va siendo la racha del Barcelona, hasta el punto que ahora parece imposible imaginarlo bloqueado, frágil, a remolque. Ahora bien, ya sabemos lo efímera que puede ser la gloria, tanto como las alineaciones de planetas, el nimbo de la luna en un eclipse y la confluencia de factores que hacen posible una magia como la que exhibe esta compañía de ballet contemporáneo sobre los tres cuartos de hectárea verde. Este Barça también se extinguirá en cualquier momento, pero hoy todavía mueve Xavi su varita y una coreografía precisa y deslumbrante despliega alegre su esplendor en la hierba. Los comparsas, a mirar y a cuidarse de que la sobredosis de magia no les deje pasmados y aplaudiendo, árbitro y linieres incluidos.

EL MADRID
Algo muy distinto sucede en el Real Madrid: NO SABE A LO QUE JUEGA. Sus futbolistas se hartan a correr como desesperados, que no se diga que no luchan, que carecen de orgullo o de compromiso o de otras mandangas que sólo a veces, pocas, vienen al caso. Pero en el fútbol, por suerte, once maradonas no forman necesariamente un buen equipo (aunque sí un buen cártel colombiano). Para esto, ha de haber una voluntad de equipo y un ambiente de autoestima y confianza que traslade calidades individuales y tácticas colectivas al juego. Lo contrario es la inseguridad, el ansia y la desbandada. Guerra de guerrilas, inoperante y suicida a campo abierto. Raúl, Guti y sus empecinados compinches rendirían más en la actual situación si el fútbol se jugase en una tupida arboleda.

EL ATLETI
En cuanto al Atlético de Madrid, nada nuevo bajo el sol: Aguirre SABE A LO QUE NO JUEGA, y el equipo JUEGA A LO QUE NO SABE. Aún así, hace jugadas, que no es lo mismo. Jugadas por activa o por pasiva, pésimas o sublimes. Fiel a su propia dramaturgia más que a las leyes del fútbol (que las hay y modulan la incertidumbre y el azar sustanciales), el Atlético se entiende mejor como una compañía de teatro griego. Sobre el campo se desenvuelve siempre pendiente del argumento, del resultado actual, dispuesto a dar un nuevo giro a la trama y que no decaiga. Y sin embargo, nadie menos libre, nadie más preso de su destino. Imposible de comprender en términos futbolísticos, el Atleti resulta mas inteligible si se lee a Esquilo y se aplican esquemas de análisis literario: de este modo, su peripecia se acaba revelando tan diáfana como la de 'Los siete (u once) contra Tebas'.

EPÍLOGO
Esta ha sido la jornada con más dianas (44) desde hacía diez años. Las defensas tiemblan, tres goles de ventaja no son nada. Y la semana que viene, otra ocasión para hacer historia menor: por primera vez en muchos años, superado un tercio de Liga, el Atlético puede adelantar al Real Madrid en la clasificación. Sólo ha de vencer al Betis en casa y que el Barça haga su trabajo. ¿Quién no sospecha lo que va a pasar?

LA CONSTITUCIÓN DE TODOS

2008-12-05T13:08:00.006+01:00

Las graves tensiones políticas que padeció España a principios del siglo XXI a punto estuvieron de provocar un enfrentamiento civil de consecuencias inimaginables. Al final se impuso la cordura, y en el año 2012 un selecto grupo de hombres cabales descendientes directos de los mayas lograron consensuar la refundación del Estado. Habían aprendido la lección: “Café para todos, sí, pero a aquellos señores del fondo que se lo sirvan con una tostada”.

Universal, extemporánea, paradigmática en el modo como equilibra posibilismo, flexibilidad y rigor científico, la Constitución de 2012 es popularmente conocida como "La Juana", pues se redactó en una playa de Cádiz una noche de hogueras de solsticio. Con el paso de los siglos, la Juana sigue siendo objeto de admiración entre sus estudiosos y de estudio entre sus admiradores. He aquí reproducidos sus ya clásicos Cinco Artículos, "los juanillos", que hasta las cucarachas aprenden de memoria en las escuelas:

1. España se constituye en un Estado de geografía variable, cuyas fronteras, soberanía nacional y forma política dependen del cauce de los ríos y del régimen de lluvias.

2. Cualquier región, provincia, ayuntamiento, distrito, parque natural o comunidad de propietarios de España puede independizarse del Estado si así lo deciden sus respectivos pueblos soberanos por unanimidad, previo aviso y ateniéndose a las consecuencias.

3. La lengua oficial del Estado es el resultado de la suma de todas las lenguas habladas y escritas por sus ciudadanos escolarizados, más la suma del cuadrado de los catetos. Al menos un ciudadano español, aquel que pueda, tiene el deber de conocerla.

4. Todo ciudadano español sumergido en un fluido ha de experimentar un empuje vertical y hacia arriba igual al peso de fluido desalojado. Los extranjeros sumergidos en fluidos jurisdiccionales españoles experimentarán lo que en su momento determinen los tratados y la ley.

5. Todo ciudadano español, por el hecho de serlo, tiene derecho a una trompeta y a un embudo, si bien el Estado se reserva a su vez el derecho de negarle lo uno o lo otro, o de sustituir ambos por unas castañuelas.

EL CALOR EXACTO

2008-12-04T15:47:00.005+01:00

El calor acelera los procesos
mientras ralentiza las coreografías
dotándolas de gravedad lunar,
de luces y texturas subacuáticas,
de calidad de siesta y de sombrero.

El calor dispensa vida y suerte,
es preciso, injusto e infinito. Calor exacto
que expande y reenamora este universo,
oculto en las entrañas de las llamas
y en las gárgolas de heladas ecuaciones.

Pero el calor más exacto no lo he visto
en las arenas ni en las matemáticas,
ni en los termómetros de los altos hornos,
ni en los astros ni siquiera en los reptiles...

Tú sabes bien
y sólo tú
dónde
lo he visto.

CANCIÓN DE LA INDIFERENCIA

2008-12-03T09:17:00.003+01:00

"Mátame, por favor", me suplicabas.
"Mátame, ¿no ves que ya he acabado?"
Y te miraba un niño empezadito
con los ojos de gato, de un insecto,
curiosidad intensa y congelada
a punto de cesar súbitamente
sin dejar rastro.

"Mátame de una vez", me repetías.
Al recordar ya casi lo comprendo.
Auroras persistiendo indiferentes,
paisajes obstinados en sus rocas,
las ciencias con sus ojos y sus nimbos,
la boga sosegada de los cirros,
el agua concretando las cenizas,
el limbo negociando los rastrojos,
la inocuidad total de los sucesos,
de las deudas colgantes de las casas.

Es egoísta la vida como un gato
y apenas deja rastro.
El universo tan ensimismado
y tú pidiendo muerte
y yo como un insecto
de tan niño.

BIBLIÓSCOPO (VI)

2008-12-02T11:35:00.004+01:00

“Pues los dioses obran sin esfuerzo desde sus altos tronos sagrados.” (ESQUILO, Las Suplicantes)

Los dioses son los dioses. Tú, a lo sumo, puedes llegar a titán, pero prepárate a sudar la gota fría. Y si además tu destino es el de Sísifo el travieso, ya puedes hacerte a la idea de que el encargado acabará echándote de la obra. Los demiurgos suelen ser exigentes e implacables, y más desde que la obsesión por la productividad y la flexibilidad laboral han alcanzado niveles olímpicos.

LA GRAN FELICIDAD

2008-12-01T09:52:00.003+01:00

La gran felicidad es redonda y flota,
absorbe la música de las galaxias
e irradia todo cuanto vibra de hermosura.
Es intempestiva y mana sin cesar
del ombligo de los relojes cósmicos,
eternidad suspendida y el infinito en un punto.

Su grandísimo secreto se revela y se oculta como un guiño
conforme traspasa el corazón de los benditos
entre la turba de animales partidos. Por eso
los grandes felices se miran, se acercan y se entregan,
nada resulta extraño a su juego sin fatigas, ni la magia
ni los cuidados jardines de la lógica y de la matemática
ni los arrabales de la patafísica. En ellos todo fluye
alegremente como si no pudiera ser de otro modo.

Pero la gran felicidad sólo atraviesa espíritus enteros
como los niños, los delfines y algunos otros seres alados,
los únicos capaces de instalarse en el presente absoluto
desde el mismo centro del universo. A los demás,
alienígenas extraviados, sapos y pollos sin cabeza,
apenas nos caben las felicidades pequeñas que sentimos,
yendo y viniéndonos como reverberaciones del olvido,
y acaso como heraldos intermitentes
del futuro reencuentro inevitable.

BIBLIÓSCOPO (V)

2008-11-27T13:54:00.009+01:00

“He oído decir a algunas señoras que a España es peligroso ir.” (A. GANIVET, Cartas finlandesas)

Eran sin duda otros tiempos: había Señoras, había Españas. Ahora todo es más complicado, lo cual no deja de ser una ventaja, tal como está el turismo de masas. No obstante, conviene puntualizar, ya de paso, que visitar Finlandia en aquellos días tampoco era recomendable salvo en casos de estricta necesidad, y aun así bien armados hasta los dientes y siempre de negro hasta los pies vestidos. Y con calzones largos. Como un rey o una dama españoles. Que se notara quién mandaba en el tablero.

LA ZANGANIZACIÓN DEL REINO

2008-11-25T21:31:00.010+01:00

En la era remota y ya olvidada de los grandes fuegos
brotaron de unas mieles mundos machos, guerreros y cantores.
Reinaba el rey Abejo sus milenios en las antiguas colmenas
rodeado de un ejército de soldados libadores,
arquitectos, alquimistas y un sinfín de obreros golositos.
Las hembras se ocupaban de las larvas y las celdas,
plegadas sus alas mudas y sus vientres
en apática espera de otras mieles más fecundas.

Pero tanto vuela el tiempo de las especies rápidas
que en la Melisfera mudaron las querencias, los remedios,
las costumbres. Y la inconmovible Naturaleza, al sentir
que Ellos se volvían prescindibles, los fue trocando por Ellas.

Así hasta el día en que el último rey macho
dictó para sí mismo su epitafio: “La vanidad ajena
nos es insoportable: ¡nuestra propia vanidad no la tolera!”.
Desde entonces reinó la reina Abeja en las colmenas nuevas,
el diapasón de las hembras resonando por millones.
Hoy apenas desafinan los hexágonos
unos cuantos zánganos zumbones
de vida breve, ligera y por completo dedicada
a la más incandescente pasión de la existencia.

JUAN MARTÍN DEL ORTO

2008-11-25T14:16:00.008+01:00

Sin mortificarse, juanmartines, nalbandianes, chuchos desmayados. Sin sobrarse, felicianos. Al contrario. Que somos hermanos, che. De historia, de genes, de lengua, de vicios y virtudes y hasta de admiraciones mutuas, coño. Cada uno en su calzón, rivales pero fraternos, a ver si nos damos cuenta de que si no nos queremos y apoyamos entre nosotros, no hay ni habrá quien nos dé bola. Ya basta de ser boludos, collons. Y si hemos de serlo por fuerza, que todo quede en familia.

Quien tenga oídos, que oiga, acá en aquesta pell de brau y plus ultra a través del espejo de la mar océana.

BIBLIÓSCOPO (IV)

2008-11-24T17:41:00.005+01:00

“No hace el numen el que lo dora, sino el que lo adora.”
(B. GRACIÁN, Oráculo Manual y Arte de Prudencia)

Ya no tienes edad para ser fan. Repítetelo hasta convencerte, tengas la edad que tengas. Pero vamos, que te quede bien clarito. Como mucho, confórmate con ser admirador sereno de la belleza interior del numen en cuestión, de cuya belleza exterior tienes vedado otro disfrute que el de su eventual contemplación mística. Deja que te inspire. Deja que te expire. Y sobre todo, nada de grititos.

ANESTESIA Y CATARSIS

2008-11-24T09:00:00.011+01:00

No me despierta la luz
ni el canto de los pájaros
mientras transito en sueños
por las catacumbas del secreto.
Son unas carcajadas de gaviota
las que me devuelven violentamente al agujero
en virtud de la ley gravísima de las manzanas.

Así que sigo solo y renegrido en mi mazmorra,
mas yo también me río
como un demiurgo preso y loco,
como el enano de Lagerkvist,
esperando a que el amo me extrañe y me libere.
Sí: quien espera desespera, quien se frena se desenfrena.
Pero la risa es más ligera que el aire y flota sin ton ni son.
Gas hilarante y risa gaseosa. Anestesia y catarsis.

Cómo no reír si todo es una broma... La piedra y la negrura.
Las ratas, las nubes, las coles y las cumbres de Bruselas.
El amor y la muerte y las sardinas.
Por eso se tronchan las ásperas gaviotas
cuando desayunan en la orilla su carroña.
Por eso yo me troncho y me atraganto
royendo el grave corazón de una manzana.

ELS ENIGMES MUSICALS DEL PUERTAS

2008-11-23T13:56:00.007+01:00

He aquí un blog indispensable y un hombre necesario: "Els enigmes musicals", de David Puertas. El David, polifacético monomaníaco y, cosas de la vida, profesor de música en el IES Can Puig de San Pere de Ribes (Barcelona), se inventa un espacio de curiosidades musicales dedicado principalmente a los alumnos de secundaria (es decir, prácticamente toda la ciudadanía occidental, en su perpetua, alegre y torturada adolescencia). Atención también a sus sidokus, sus diagons y cualquier cosa que brote de tan benéfica personalidad con barba y con flautines.

Por cierto: el blog está en catalán. Mejor todavía.

FÍSICA DEL ODIO

2008-11-22T21:19:00.008+01:00

La materia
ni se crea ni se destruye:
sólo se incendia
y así transforma
la furia en grito
y el odio en llama,
en aire caliente que se eleva
hasta condensarse
en las alas de los aviones y caer.
Y caer
convertido
en alguna forma sólida o grave
de materia inflamable
y de sangre de lanza en el costado.

Por eso arden los coches y los barrios
y ardiendo tú también transformas
con las manos la materia,
doblas el hierro, a gritos lo sometes.
Fuegos prendes con los dedos.
Con los puños y los codos, barricadas.
Reencarnas con tu furia
el aire en hierro, la lluvia en millones de martillos,
la resistencia en calor de primavera.

Por eso otra vez la llama, por eso
el viento caliente que se eleva
hasta condensarse
en los picos de los pájaros y caer.
Y caer
convertido
en odio helado, imprescindible
para que todo gire y el crimen se cometa.
Para que palpite eternamente la venganza.
El odio
ni se apaga ni se consume:
sólo se condensa.

DRAMAS DE TODOS

2008-11-18T13:55:00.008+01:00

Dramas de todos,
dramas del mundo
por los que darnos el pésame
como si nos pesara.
Yo te acompaño tú me acompañas
en el sentimiento
de estar dolidos un rato,
el rato en que toca dolerse
cada cual de su molécula de duelo
tan viva tan breve tan sentida
como la vida misma de los otros,
que no somos nadie por fuera un poquito.

Palidez de las mareas
o arreboles de pasión en los estadios,
tanto nos da si apenas son dramas del mundo,
dramas de todos que allí donde la vida misma
es mucho y siempre va por dentro,
allá en la entraña de las dentelladas,
sólo son dramas de nadie.

A VISTA DE ESTRELLA

2008-11-17T12:43:00.009+01:00

A vista de rana percibo el temblor de la tierra,
la frondosidad de la charca, preso del ángulo
desde donde parece infinito lo pequeño
y admirable la disciplina arquitectónica
del hormiguero.

A vista de hombre me concentro en el olor
y en la música de los cuerpos, en el tacto
y los desastres de la guerra, en el crujido
de las flores secas bajo el paso
de mis pies, de las horas y los años,
en el aleteo de una mariposa y un tornado,
en un paisaje vertical sin sol ni sombra.

A vista de águila se me enrarece el aire,
la gravedad titubea y la escala recompone mi dibujo
fundiendo detalles, restando vanidades e importancias.
Abajo se distinguen dos corderos; arriba, el humo
de mi memoria sorbida por la troposfera.

A vista de estrella se me detiene el tiempo,
absoluta quietud, velocidades máximas.
El verbo se suspende en un calderón helado
sin pasiones que embistan, sin estelas, sin recuerdos.
Allí ya llego solo, risueño, casi eterno,
frente a los campos de luz que prevalecen
tras la última frontera de la conciencia.

MARES ONLINE

2008-11-14T14:23:00.011+01:00

Pura Salceda, niña querida de este espejo, presentó alegremente sus nuevos poemas, editados por Sial, el 12-N en el Ateneu de Barcelona. Nueva oportunidad el 3-D en el Ateneo de Madrid. Habrá quien se lo pierda, pero avisado queda.

(Cuando se secan los mares
y se paran las turbinas
flota Pura en las salinas
con melena de lunares.)

CANCIÓN DE LAS GOTITAS

2008-11-14T14:17:00.005+01:00

Iguales como dos gotitas de agua,
como tres gotas, como siete mares,
como las botas de los militares,
como un millón de niñas vietnamitas
al padre y a su madre clavaditas,
como los templos y los lupanares.

Iguales como dos ratitas viejas,
como vecinos, como portavoces
con las verdades siempre por delante
y detrás las mentiras huerfanitas,
como gotas de té, como dos coces
la cima de la ciencia y las ovejas.

Igual que para ayer para mañana,
siete esferas iguales y una danza,
idéntico el afán y el objetivo,
el infierno y la gloria del olivo,
la cabeza apoyada en las caderas,
los pies sobre la punta de una lanza.

BIBLIÓSCOPO (III)

2008-11-09T17:05:00.003+01:00

“Sólo sabe ser amigo quien ser enemigo sabe.” (J. RUIZ DE ALARCÓN, La crueldad por el honor)

No hace falta que sigas un máster en cultivo y cuidado de enemistades para afianzar tus amistades más nobles y duraderas. Piensa, eso sí, en las ventajas que obtendrías si ganaras a tus adversarios para tu causa, y en la forma de hacer esto posible. No todo el mundo sabe lo cerca que está el odio bien gestionado del sexo en grupo.

BIBLIÓSCOPO (II)

2008-11-09T17:00:00.002+01:00

“La indignación del pueblo maltratado pone armas en la mano del noble.” (D. HURTADO DE MENDOZA, Diálogo entre Caronte y el alma de Farnesio)

Si te sientes pueblo indignado, no te fíes de la mano del noble. Y si te sientes mano de noble, deja que el pueblo se busque la vida en las comisarías y en los juzgados, y tú quédate en palacio junto a la chimenea encendida, atizando a lo sumo el fuego.

BIBLIÓSCOPO (I)

2008-11-08T01:04:00.010+01:00

“La fe que un enojo muda, fe no muy segura fue.”
(M. SÁNCHEZ, La guarda cuidadosa)

Nada que un mal momento derrumbe puede ser muy sólido, a no ser que el momento sea excepcionalmente monstruoso. Por lo demás, poco llevamos dentro de indestructible, de irrenunciable, de esencial. Si acaso, algún que otro vicio. Al fin y al cabo, debes más a tus vicios que a tu fe.

FISONOMÍAS (II)

2008-11-08T00:45:00.009+01:00

Bruce Willis, el Resines yanki, suele interpretar papeles con un pasado espeso y tortuoso, se diría que escritos a medida para permitirle que se tire casi toda la película sin abrir la boca ni torcer el gesto, ya de suyo medio torcido.

El caso es que no me desagrada del todo. O dicho de otra forma menos equívoca: me desagrada, pero no del todo. Como Resines.

LOS AUTÓMATAS

2008-11-07T17:56:00.011+01:00

El viento nocturno barre los últimos cardos de la dehesa
ante la mirada obtusa de un ternero.
La luna desparramada tras las nubes
cuaja los campos y las maquinitas.
Un avión seca la noche, una sábana
se empapa de bocados y nada perturba
la cadencia de los avatares,
ni siquiera mi rebuzno cartesiano.

Desde la cruz observo a mis androides
bailar las geometrías del calvario
enroscándose las piernas con los brazos
para emular la condición humana.
Pero no existe una emoción que de veras les despeine
como tampoco conmueve mi mirada
a las vacas ni a los vientos ni a los cables.

Está claro: soy un necio. Mis orejas y mi cola me delatan.
Y con otros bichos raros me complazco
en cantaros al oído que algo acaba.
¿Esta tormenta? ¿La noche? ¿La epopeya?
Poco importa que así fuere: nuestras sombras
confluirán de nuevo sin motivo y sin remedio,
brazos abiertos, piernas cruzadas, cardos volantes,
tal como cabe deducir de las ecuaciones que describen
el devenir vacuno y cableado de los autómatas.

LOS DERECHOS HUMANOS DEL PEZ

2008-11-07T17:15:00.014+01:00

Considerando que los peces de aguas dulces y saladas son animales perplejos, y que en los orígenes todos fuimos acuáticos, los amigos de los peces proclamamos lo siguiente, como ideal común por el que habremos de esforzarnos y, llegado el caso, pedir cuentas con un arpón en cada mano:

1. Sea óseo, cartilaginoso o ciclóstomo, todo pez tiene derecho a hacer burbujas en el agua.

2. Queda abolida la esclavitud de los peces. Ningún pez podrá nacer en cautividad, excepto si se trata de un dibujo animado. Se desmantelarán las piscifactorías y se vaciarán las peceras. Se romperán las redes y las cañas, la palabra
"pescado" será considerada insultante y las latas de conserva se venerarán como reliquias del holocausto.

3. Los peces abisales, guapos no son, pero dado que soportan grandes presiones y nombres tan raros como "linofrino" y "chiasmodón", los poderes públicos harán lo imposible por quitarles un peso de encima. Los peces de colores, listos no son, pero su libertad de pensamiento metafísico habrá de ser salvaguardada por Poseidón y sus tritones.

4. Toda sardina tiene derecho a la libertad de reunión y de asociación pacífica, pero ningún salmón podrá ser obligado a pertenecer a un club de boquerones.

5. La cultura y las tradiciones subacuáticas deberán ser protegidas, de forma que el pez grande pueda seguir comiéndose al chico, y a los pececillos de la mar salada no les falte rico placton. Las migas de pan se destinarán en exclusiva a los patos.

6. Ballenas, delfines, pecios y hombres rana no serán considerados peces bajo ningún concepto, salvo si ellos, por propia voluntad libremente expresada, así lo desearan.

Del agua vienes y al agua regresarás. Pez serás.

OBAMA DE NAZARET

2008-11-06T14:52:00.029+01:00

El Esperado, el Elegido, muy pronto el Ungido. El Negro, como la Moreneta. Aquel que dará respuesta a todas las plegarias del mundo, que traerá una nueva estabilidad económica, política, climática, que escribirá un final feliz a los dramas del racismo, el hambre, la malaria, las mujeres maltratadas, el trasvase del Tajo. El lobo pacerá con el cordero y el imam con el obispo, los talibanes se harán feministas, los banqueros, filántropos manirrotos, y puestos a cumplir imposibles, el Atleti ganará la Liga.

Y esto cuando ya nadie en su sano juicio creía que un político pudiera cambiar el mundo ni, lo que es más difícil, el establishment del poder. Ni, lo que ya es del todo ilusorio, la naturaleza humana. Pero se ve que los asuntos mundanos van reventando las alertas de seguridad que configuran, del verde al rojo, la desconfianza suspicaz, el escepticismo total y la desesperación casi absoluta.

Se ve, pues, que hemos llegado a la situación propicia para sustituir ese supuesto sano juicio por la compra de lotería, toca seguro; por la fe adolescente en el poder del anillo; por las profecías, ya socialdemócrata, ya neoliberal (y cínicas tal para cual), que anuncian distintas suertes de ecumenismo universal. Tertulias, columnas y fronstispicos abundan en comentarios expertos sobre el "efecto psicológico", como si en un último acto indisimulable de cordura reconocieran que Obama es un placebo. Mas el coro ya anda cantando la Nueva Era, y hasta McCain parece aliviado con su derrota.

Demasiadas expectativas, ¡oh, Hijo del Milenio! Más dura será tu caída si todo resulta ser otro sueño, otro espejismo en el desierto de Judea. Descolgado brutalmente de una cruz, tal vez ardiendo, como en un delirio de El Bosco sin la piedad de Van der Weyden ni de José de Arimatea. Ojalá que el Padre no te abandone esta vez.

Por eso, y en lugar de pedirle tanto, alcemos desde las provincias más palurdas y agradecidas del Imperio una oración sin ánimo de lucro por Obama de Nazaret, Kenia, Honolulu, Chicago. Y de paso recemos por nosotros mismos, juntos como hermanos. Mientras tanto, en los templos se siguen admitiendo apuestas y donaciones. Que para eso están, alabado sea Dios.

LETRAS DE CIRCUNSTANCIAS

2008-10-30T12:59:00.010+01:00

En un café de mesitas de mármol, sillas de madera crujiente, tostaditas, paredes amarillas, medias voces, pianola, licores, ceniceros. Donde escriben los artistas sobre la vida de artista. El café que te propone sus motivos. Prosa o verso, al fin y al cabo, de circunstancias. Miras una grieta en la pintura y divagas sobre paraísos perdidos en el mar de la tranquilidad o la locura. Sobre cualquier cosa, sobre los neutrinos. En un café de chinitas yo mismo podría escribir los versos más tristes una noche, pero no me da la gana.

También puedo irme a un Starbucks, donde los temas y las circunstancias son distintos: versos de Blackberry, prosa de Nokia, y además sin ceniceros. Podría escribir allí las notas de agenda más tristes otra noche, pero no me da la gana. Si el medio es el mensaje, lo esencial está en otro sitio.

Lo esencial está junto al diafragma, en el centro del universo, en el delgado nervio que distingue el éxtasis del amor absoluto de la náusea que provoca una arcada.

LA GRAN PREGUNTA MÁS TONTA DEL MUNDO

2008-10-25T00:13:00.009+02:00

¿Que qué fue antes, si el huevo o las gallinas? Claro que el huevo. Qué tonterías.

USCHIDA & MOZART: ROMANZA DEL 20

2008-10-24T10:38:00.010+02:00

"¿Por qué dices que Mozart es eterno?", me pregunta mi hijo pequeño. "Porque soy así de cursi", le digo yo. Gracias a mi querido hombre muy lento por este regalo. Gracias a la vida que me ha dado tanto.

ESCRITORES QUE NO ESCRIBEN

2008-10-21T16:22:00.018+02:00

"El escritor que no escribe es, de hecho, un monstruo merodeando por la locura", dijo mi prima. Como el hambriento que no come o el macho en celo que no copula. Y el escritor que escribe y no publica, ¿qué es, por dónde merodea? ¿Y si publica y nadie lo lee? ¿Y el escritor de éxito? En realidad, a quién le importa lo que sea un escritor, un músico, una modista, una aspirina, escriba o no escriba. Nadie deja de merodear por la dicha, la muerte o la locura, ni falta que hace. Lo que importa es que la frase de mi prima es de Kafka.

"Más vale tener salud, y con salud alegría / que ser la Reina de España y tener melancolía", dijo mi abuela. No sé de quién será esta copla.

MAESTRA Y MANJAR

2008-10-20T16:03:00.009+02:00

Manjar para el hombre muy lento. Si no lo devora entero, le ruego guarde el resto en un sagrario.

FISONOMÍAS (I)

2008-10-18T14:46:00.026+02:00

Quizá la cara no sea el reflejo del alma, pero he comprobado a menudo que rostros similares reflejan almas gemelas.

Por cierto, con las caras pasa lo mismo que se dice de las metáforas: son limitadas. Yo empiezo a sentir que las he visto todas, que todo el mundo se me parece a alguien, que estoy como viviendo en China. El futuro ya no es rojo ni azul, y menos aún verde: es amarillo, como el desierto de Gobi, y todo a un euro que casi nadie tenga.

PROMENADE

2008-10-17T13:51:00.025+02:00

Un vals para pasear por el borde de un cristal. Al otro lado, pesadillas ajenas: nos conmueven tan poco que ni siquiera nos despiertan.

La fotografía es de Ewa Stackelberg (Surrender, 2006). Ella sí nos conmueve y nos despierta tan contentos con un pedazo de pan caliente.

RACHMANINOV & GILELS

2008-10-17T13:38:00.003+02:00

Emil Gilels interpreta el Preludio op.3, nº2 en do sostenido menor, de Sergei Rachmaninov (1873-1943). Se puede ser más moderno, pero no más elegante.

ISAO IINUMA

2008-10-17T04:54:00.017+02:00

Isao Iinuma, una canción japonesa de Frankanfurter (1991), inspirada y luego expirada en el protagonista de "Caballos desbocados", del loco de Mishima.

LA CIGÜEÑA

2008-10-17T03:23:00.007+02:00

Uno se acostumbra a ser un asesino
como uno se acostumbra a las campanas.
A merodear camuflado por las nubes
con la gorrita rebosante de rutinas,
una navaja y un aipod en los bolsillos.

Niebla templada, viento del sur.
Olor a rescoldos de la lumbre,
olor a escuela recién abandonada.
Zumba el abejorro de la primavera,
la cigüeña vuela en círculo
sobre las ruinas de la ermita
mientras decide si entregar al niño
y llevarse a alguien a cambio
por no volver de vacío al nido.

Uno se acostumbra a las cigüeñas
como uno se apacigua en los rescoldos.
La tormenta flota en círculo
mientras decide si lanzar un rayo
sobre la torre del campanario.
Uno se acostumbra a las tormentas
y así, ya conforme con los truenos,
se va también uno acostumbrando
sin remedio
a ser asesinado.

ANDY'S CHEST

2008-10-17T03:17:00.017+02:00

Lou Reed canta alegremente su canción, inspirada en el atentado que sufrió Andy Warhol, a quien los dioses tengan en su gloria. Pertenece al álbum "Transformer" (1973), producido (gracias a los mismos dioses) por Mick Ronson y David Bowie, por este orden, dígase lo que se diga.

Por cierto, para quien no lo sepa, al adolescente Lou le aplicaron electroshocks con la venia de sus padres para intentar redimirle de la homosexualidad.

Eso lo explica todo.

TRES ESCENAS POLÍTICAS

2008-10-17T02:15:00.006+02:00

Tal como la Hormiga Reina
reina pero no gobierna,
el ciudadano que expide
voto, vota, no decide.
Clama al cielo en la taberna,
pone a dios por estrambote,
canas del bigote peina,
y anarquista el que no vote.

Tal como el Rey de la Selva
ruge, devora y descansa,
el machito pastelero
ruge y se le ve el plumero.
Mucha melva y poca nansa,
si la leona se amansa
el león sólo es cordero.

Tal como mandan las modas
la belleza es sospechosa.
Es la mentira evangelio,
mantra, anuncio, decibelio.
De pura bondad soy tonto
y de malo tanto monto.
Pues ser bueno es otra cosa
en este mundo al revés,
los divorcios son las bodas,
y el hombre que más se precie,
el orgullo de su especie,
perezoso como un mulo
descansando del estrés,
lleva la calva en el culo
y el peluquín en los pies.

TOKYO

2008-10-16T21:47:00.007+02:00

En el hotel de Tokyo hay un jardín peinado
donde reposan los guijarros de la guerra.
Todo se ve claro y distinto ya sin serlo:
un corazón, un asteroide, una navaja,
el sol, la civilización y la barbarie.

Oigo al afilador cuando me afeito.
Oigo la arena, oigo relojes y rastrillos.
Oigo nadar a un hombre en el tejado.
Oigo bailar mujeres en sus casas.

Y sin embargo yo estoy sordo,
una gran tapia blanca lo confirma.

Y sin embargo yo te escucho y no te encuentro
ni en las luces que se cuelan por las puertas
ni en los rastros de los hormigueros
ni en el punto de fuga
de los pasitos quietos.

Y yo no sé por qué razón, pero te extraño.
No que te extrañe todavía, sino ahora.
Todavía es temprano
ahora que da igual,
que se acabó la guerra.
Todas las cosas son pequeñas
si llegan tarde.

Que sordo estoy como un guijarro ya sin serlo
pues he probado que no tengo corazón.
Oigo relojes dentro y voces fuera
y siento los rastrillos en la arena.

Los asteroides ya repeinan el jardín,
no sé por qué razón, con sus navajas
y siento los rastrillos en la espalda.

En el hotel de Tokyo
todo de ti se sabe
pero claro y distinto es que te extraño.
Todas las cosas
son arena
si llegan tarde.