Lo reconozco, llego tarde. Pero es que hasta ayer no viví la epifanía. Son muchos años sin ver a Brook Shields en movimiento (y casi siempre desnuda): "Pretty Girl", "El Lago Azul"... Ella y yo éramos tan jóvenes. En cuanto a Jackson, para mí siempre será, y así lo prefiero, el hermano mayor de Robinho. De su depravada metamorfosis no quiero acordarme, aunque me acuerdo.
Pero he aquí que viendo "Lipstick Jungle", un remedo de "Sex and the City" donde la Shields aparece vestida y madura, supe al instante lo que Michael le pedía a cada cirujano: "Doc, porfi, déjame como mi mejor amiga." Y sí, le han ido dejando como ella, pero más bien como el reflejo espectral de la cursilinda actriz, la Verónica Mengod del Imperio: en concreto, como su cadáver. Más que operaciones de estética, el pobre chavalillo ha sufrido un thriller de sucesivas autopsias. Más que los colegas del doctor House, le han operado los amigos de Tim Burton.
Otro día daré mi explicación cubista del devenir de MJ. Adelanto que me temo se deba a una posesión diabólica, sutil, eficaz, devastadora. ¿El diablo en cuestión? Prince, quién si no.
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